Le Slasher

Le Slasher se dresse, sinistre, à la lisière de la forêt. Son visage est dissimulé par un masque de hockey vieux et usé, inexpressif. Une menace mortelle. Devant lui se trouve une tente, et la silhouette d’un campeur se devine à l’intérieur. Pendant n'importe quelle autre nuit brumeuse, les bruits de la nature animent la forêt de Greenville. Mais ce soir, c’est le silence absolu. Il fait l’inventaire de toutes les ressources possibles éparpillées autour de la tente : de la corde, des sardines, une scie à métaux. Serrant sa machette avec une force capable d’en broyer le manche, il sort des ténèbres. Un coup rapide déchire la tente. Ce n’est pas un campeur qui le fixe du regard. C’est... quelque chose d’autre. Presque humain. La peau tordue et déformée d’une manière familière. La bouche figée en un sourire perpétuel. Ensanglanté et tenant une hache. Il y a des signes de lutte, mais aucune trace d’une quelconque victime. La créature observe et attend, parcourue de spasmes d’incertitude. Le Slasher lui retourne son regard, fasciné par cette tête malformée. « Peux-tu m’aider à chercher mon chat ? », demande la créature, sa voix changeant de hauteur plusieurs fois. Sans crier gare, la chose plante sa hache dans le torse du Slasher. Celui-ci n’hésite pas. Il tend le bras et brise la nuque de la créature, la faisant pivoter à 180 degrés. La chose reste debout. Il plonge sa machette dans le ventre de la chose. La tête disloquée se remet en place. Le clair de lune révèle des orbites sombres là où il devrait y avoir des yeux. Un appendice charnu s’étire de son cou et s’ouvre. Une force tonitruante frappe le Slasher. Il titube, désorienté. La hache de la créature traverse son muscle, touche l’os. Le Slasher frappe de la main, traverse le torse de la créature. Son poing se resserre sur ce qui semble être un cœur palpitant. Il ressort brutalement sa main, tenant non pas un cœur, mais une masse de chair enchevêtrée. La chose semblable à une araignée rampe le long de son bras, le transperçant de ses protubérances crochues. Il l’arrache, ainsi que des lambeaux de chair au passage. La créature prend l’avantage, le renverse, jette la hache de côté et lui hurle dessus avec une force surprenante. Des côtes se brisent comme du bois mort. Le Slasher tend la main vers la scie à métaux. Il en fend la gorge de la créature. Un fluide rose suinte sur son masque. La créature poursuit son attaque. Le Slasher plonge la lame plus profondément et tranche la chair épaisse et tendineuse jusqu’à ce que la tête de la créature se détache de son corps. Celui-ci se tortille par terre dans un mouvement désespéré, violent et futile. Après un ultime soubresaut, il s’effondre et s’immobilise. Le Slasher se détourne, le corps parsemé d’innombrables blessures, et il s’élance dans la nuit. Ses pas laissent une piste cramoisie derrière lui. Dans son dos, une voix appelle dans un gargouillis. « Un coup de main ne serait pas de refus. » En un éclair, la chose sans tête s'élance à quatre pattes. Des tentacules jaillissent d’une gueule béante dans son dos et s’emparent du Slasher. Des mâchoires puissantes émergent et se plantent dans son corps. Il convulse. Du sang s’écoule des trous de son masque. L’éclat de la lune s’assombrit. Dans un ultime effort, le Slasher plante son poing entre les appendices qui se tortillent et dans la gueule. Il se remet sur pied, soulève la créature et l’empale sur son arme. Il l’écrase au sol en un mouvement puissant. Elle bouge toujours. Le Slasher lui saisit les jambes et la balance contre un arbre. Un bruit écœurant. Il la balance encore. Il ne cesse que lorsqu’il tient dans ses mains deux jambes que plus rien ne relie à la masse de chair et de sang qui s’étend à ses pieds. Quelque chose s’agite dans la flaque, comme si de minces fibres musculaires se renouaient. Le Slasher regarde alentour. La brume qui enveloppe la forêt vire au noir. Dans l’obscurité, il entrevoit fugitivement des gens fébriles et terrifiés qui errent dans les bois. Il fonce à travers le nuage sombre, des volutes s’écartant pour révéler une jeune femme au teint olivâtre et portant une écharpe au cou. Elle écarquille les yeux de terreur. Il brandit sa machette. Les hurlements de la femme sont brutalement interrompus alors qu’elle s’étouffe avec le sang qui jaillit de sa gorge tranchée. Sa mort résonne dans tout le royaume tel un avertissement. Jason est arrivé.